Claro que me importo: inveja do falo.

Z:>D|----'<

da graça e do Lirismo da rima luso-portuguesa:

Olhos azuis são ciúme

e nada valem para mim,

Olhos negros são queixume

de uma tristeza sem fim,

Olhos verdes são traição

são crueis como punhais,

Olhos bons com coração

os teus, castanhos leais.

Disse o Idiota, subindo no caixote:

Paciência é um jogo pra poucos.

Blues in the Closet

Faz carinho nele.

Não quero...

Faz! Ele é bonzinho, pode encostar!

Não. Tenho medo.

Que medo o quê. Olha só que gostoso que é. Pega!

...

Viu? Viu como ele gosta? Passa a mão aqui, mais perto da cabeça... Isso, assim. Não precisa ficar com medo.

Quero ir embora.

Como assim?

Quero ir pra casa!

Mas não tá gostoso aqui? Amanhã cedinho eu te levo pra casa, prometo.

Eu quero a mamãe!

Mamãe tá trabalhando hoje, amorzinho... Mas amanhã já volta. Vem, vou te levar pro seu quarto. Já tá na hora de ir pra cama.

[fecham-se as portas.]

sorrindodia

Fez-lhe as coceguinhas de toda a noite, em toda a parte e de toda sorte, e os dois riam-se e pulavam feito crianças debaixo da colcha de piquet e do edredon e do lençol de flanela que ela já tinha jogado prum lado da cama porque sentia calor demais com aquela coisa.

Olhavam-se no escuro e adivinhavam ali o olho um do outro e a boca do mesmo jeito e a brincadeira virava uma coisa outra, e essa coisa outra ia se escorregando pra outros cantos junto com a roupa que todos já sabiam desde o começo que não ia durar muito.

Acordavam com um solzinho frio na janela, debaixo das cobertas se abraçavam pele na pele e nadamais, felizes feito uns animaizinhos tão lindinhos que viviam conforme o paraíso lhes despontava na cuca.

Barro

Caindo de joelhos no barro o velho falava sozinho: "Agora é Deus pra me ajudá!". Com a voz tremendo.

Disse isso e começou a procurar o quão rápido sua idade permitia. Engatinhando.

A alvura de seu cabelo contrastava com a negritude de sua pele. E principalmente com o fundo: mata escura, de noite sem lua.

Barulho? Só de grilo, bicho pequeno que corria e, lá longe, gritos de socorro. Gritos de mulher.

Eram das filhas do velho de joelhos.

Velho que só tinha de fazer uma coisa: buscar a carta do Coronel no casarão vizinho. Só isso.

No caminho, na pressa, derrubou, mas não viu. Quando voltou, abriu a mão e gelou. Voltou pra procurar e se acaso o chamassem: ainda não tinha voltado. Sabia que chegar sem a carta era pior.

O Coronel tinha pressa, e agora, ele também. "Que será das minha minina?!".

Procurar naquele barro molhado, pressa e pressão dos gritos das filhas. Não dá certo.

Não deu!

Quando parou de ouvir o grito duma delas, a mais nova, correu o mais rápido que pôde. Mas a pressa só piorou, chegou a tempo de ver a outra também ser morta. Da porta.

O coronel, do alto das botas, trombou nele ao sair: - Pra nêgo preguiçoso ir mais rápido da próxima vez!

Sujo de barro. Aterrorizado e parado na porta.

Não se aguentava de dor, de horror e de pena.

"Pena que eu deixei cair o diamante".

A passeata tava tão bonita que ela não se guentô não, dotô... Perdeu a cabeça assim sem mais nem menos, vê se pode.