Pulinhos (um desejo)

Ela corre três quadras pro metrô, toda manhã e cada vez mais tarde. Eu tenho um plano. Um dia eu entro no apartamento - coisa fácil com a roupinha da dengue - e de lá eu roubo cada um de todos os soutiens dela, todinhos. Taco fora e espero porque sei que a grana dela não dá e que correndo daquele jeito não dá pra usar sempre o mesmo. Já tem três dias que eu fico aqui sentado na esquina.

L

- Meu braço dormiu...

- Então, tira.

- Gosto de você.
- Eu não.

-...

- Gosto de estar com você. Mas de você, não.

-...

- Por que essa cara? Você sabe disso.

- ?

- Gosto dos seus pais, da sua casa, da sua rua, da sua voz, de você não. Você é estranho. Nunca percebeu que quando me olha nos olhos eu desvio?

- Não...

- Hm...

-

-

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O Drama

daquele que se apega facilmente.

O que será de mim quando ela se for? 

Vou chorar por dias. Vou fazer drama até alguém perguntar o porquê dessa cara, e eu respondo 

que não é nada, umas coisas aí. Assim vai, eu faço todo mundo perguntar e nunca digo o que é. 

Aliás, isso é o que as mulheres fazem. E reclamam da quantidade de perguntas que você faz, 

mas se você não perguntar, piora.

Eu lembro da primeira vez que a vi, uns dez minutos atrás, quando cheguei na estação e sentei 

aqui. Ela mexeu no cabelo olhando no espelho e pegou um livro (que talvez seja Idade da Razão, 

mas não tenho certeza, ela estava uns dois bancos pra lá).

E, depois de cruzar as pernas, balançou o pé, dum jeito que eu gosto. Nos cinco minutos 

seguintes, só pensava em como falar com ela.

Agora o trem vem vindo, acho que não posso mais.

Ia ser bobo não falar aqui, mas falar depois de entrar no trem.

O que será de mim?